mayo 08, 2016

[SIN TÍTULO]

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no hay muchas más canciones en la puerta
que una nota pálida de lluvia
hilando la mañana de domingo
crece una flor azul en cada idea
lentamente iluminan las farolas
las calles empedradas del recuerdo
descansa una maleta en cada esquina,
sin luces
sin palabras
sin remedio



Isabel García Mellado
La traductora de incendios

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